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Las dianas, ese momento

Daniel Ramírez García-Mina

Son las 6:45 de un día cualquiera de la segunda semana de julio. El viento convertido en música por los integrantes de La Pamplonesa empieza a sonar. A su ritmo bailan los más valientes. Se forma un popurrí extraño. Aquellos, todavía tocados por una larga noche que aún no ha terminado, bailan con los que se han despertado temprano.

Todos siguen el sendero marcado por La Pamplonesa, que tiene como objetivo despertar a la ciudad. Nadie puede quedarse en la cama. Falta poco más de una hora para que comience el encierro.

Las dianas no son un momento cualquiera. Son la forma de empezar el día de muchos pamploneses, que no se darán por vencidos hasta haber escuchado la última jota dirigida por el maestro. Esto viene de largo. Mi abuelo tiene 80 años y recuerda las dianas como algo que se repite año tras año desde que tiene uso de razón. Me fío de él.

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Cuando empieza a sonar la música todo se para (aunque todo se mueve para algunos que todavía no se han acostado). Se respira algo especial. Ahí, cerca del maestro, están los de siempre. Saben cuándo la banda desafina, conocen siempre la nota que va a sonar. Es algo suyo, su momento.

Cada año son más las personas que se acercan cuando oyen sonar la música. Mucha gente se arremolina en torno a La Pamplonesa, pero en el centro, al ladito de los músicos, están ellos, los de ayer y los de mañana, los que miran todos los días el reloj de Kukuxumusu para ver cuánto falta. Las dianas suenan con anzuelo. Muchos pican y se hacen fieles para volver el año que viene.

Piel de gallina. Silencio cuando habla el maestro. Mano en alto, con un número marcado para sugerir cuál toca. Suena la música. Brazos arriba, agitándose de un lado a otro. Son las dianas. Ese momento, su momento.

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